2014-10-28

=======================================

喝一壶东坡酒，面朝猫也解除不了心中的大海的太寒冷，

人间的春暖触摸冷在一个酒杯中把我抱紧，

让我碎裂成泥，花开灰暗遭到天罚，走廊着海只黑天罚的无比祭坛堆满尸体，

死亡在现实中徘徊，伸手上跳没有诗意拯救。阳听

我借诗意逃亡，见青逃进南北宋朝，铜器借一蓑烟雨论马，相互下

时间之马在重复着我们的碰撞疲惫，

在说：“在存在现场，房梁我们诗意地活着。面朝猫”

我们继续在空中举杯邀月，大海的太

《明月几时有》并不拯救灵魂，

灵魂不等于绝对悬念的白，再次发明时间，

像我们的一根肋骨拨动着时间的发条，

去摩擦牙齿，去温习午夜孤独，想睡，却演绎出诗意的奔跑。

东坡肉很腻，并不适合饮酒，

豪放词也不靠谱，像流放中落魄的运命，

像肠胃蠕动着死者的累累伤痕，让死替代耻辱，

让怀念流血，让死观看着活的方式，让酒肉膨胀起诗歌，

让诗歌爬上身体的陡坡，

不管是东坡还是西坡，总是错把苍穹当酒杯，

总是说一个人的苦难算个屁。

2014-10-2

================================

2014-11-15

=================================

2014-11-16

=================================

在最不起眼的地方，是莎士比亚站在厕所里叼着烟斗抽烟，

烟雾弥漫整个空间，他的脸像一张鬼脸。

大家都看不见，只有我的感觉在呼应一种幻想，

在占卜另一个人的命运。

莎士比亚在写剧本，在写《威尼斯商人》，

有一个人正在剧本里抛硬币，在施展魔法，在分配王孙的命运。

而剧本仍是剧本，在把梦想抛给乌鸦，

在乌鸦的身上却没有什么好风水，

就像是莎士比亚站在厕所里，一直嗅着贵族们的经过，

在腥臊味中玩着飞禽。

我坐在一个板凳上侧过脸去，看见莎士比亚划着一个火柴，

仍旧站在厕所的拐角处抽烟，

看见烟雾里到处都是飞禽，在舞台上隐蔽起来，

这让我摸黑进入剧场，麻烦的是在于在进入剧场之后，

在耳畔响起宏伟的嘈杂声，分辨不出男女，

每一个人都像是一只打盹的鸟儿。

这和我在剧本上认识的字眼并不一致，无法把禽兽分开，

我站起身来，踢开凳子，离席而去，

我想莎士比亚的落寂和孤烟，或许是一种自以为是，

或许是一种虚实相换，仅仅留下一种吊诡，

并不适合我一对一地活着。

2014-11-17

此时，D·G罗塞蒂在用三重影写诗，

在伊丽莎白·爱莲娜·西德尔的墓地写下：“十指滑过不孕的时钟。”

我开始误读，直接往人影的鼻子里打氧气，

又把两个人影塞在两个蛋壳里，

让两个人影坐立不安，在说：“脱胎换骨不是一种谬误。”

我开始在拉斐尔的一声坏笑里画女人体，

再让一个盲人在美如鲜花的床单上扑蝴蝶，

他却压住了一把扇子。

我在这把扇子上写下：古典在哪里？现代性又在哪里？

我向垂死的色彩致敬，

却不满足任何一物。

2014-11-17

==========================

对照里尔克的十封信札如是说（组诗）

《灵魂的路径》

你的来信，让我对你的诗提出批评意见，

我想批评是艺术的隔膜，

在无常的生命中赓续着，不是通往灵魂的路径。

我的灵魂和寂寞与孤独契合。

你的灵魂在你内心扎根了吗？

你的诗是否是个人所见，是不是一种寂寞和深幽的书写。

我是你的隔壁，或是你的墙，

你可以在这面墙上画出自己的所想，

或用一根铅笔或一条线经过我，不要斜视我。

你要用一把刻刀把自己镂空，

在最微妙之处找到小我，

对小我再膜拜一次。

《在黑暗中窥见》

我在《圣经》里病倒了，看见巴别塔尖，

我像针一样小，有一种无名的孤单，

却不想和任何人说话，

混迹于人兽混居的尘世，

我在问里尔克暗是什么？里尔克也在考量暗的支配方式，

里尔克的拇指和食指布满修辞。

我又问里尔克，茵斯·彼得·雅阔布生是谁？

里尔克说：“他多么想见你。”

我只知道里尔克是奥古斯特·罗丹的秘书，

在一个小雨天记下某年某月某日，

天空空茫，有一人可以确认。

《惊讶》

克茵斯·彼得·雅阔布生的灵魂只卖六马克，

我有些惊讶，这是世俗的偏见。

我每天在南山上烧木炭，燃烧着不死的火种，

我在劳动中给自己记工分，

记下“情欲的生活，情欲的创作。”

我不喜欢装腔作势，

在我的胯下睾丸在一抖一抖的。

我不是克茵斯·彼得·雅阔布生和理洽特·德美尔的信徒，

也不是里尔克的信徒，

我正在预测在什么样的黄道吉日，

是谁？用一百万马克买走我心里的十亩良田。

《渴望的母性》

我的身体里有一条敏感的蛇，闻到三公里外的气味，

一只田鼠在守护自己的江山。

它产生了江湖的坏念头，打下它的江山，

拿到它的粮食，身体和景色一用。

水浒传中的暴风雪在沧州地面上飘荡，

漂走了林冲的狼藉身世，

又像一条枪，在身体里苏醒过来，

一寸又一寸地经过一种虚伪而错误的生活，

攀上一棵碗大的柳树，

从嫌忌中解放出来，喂养一片树叶，

树叶一般的孩子。

《虚构的佛罗伦萨》

佛罗伦萨在诗歌里改头换面了，是时代的残余。

我在佛罗伦萨做三件事：在生疏的寂寞里写信，

用一张白纸分担寂寞，

再用一支笔把寂寞迁入寂静。

过去的罗马在一张白纸上凝聚成我的精神，

在流水的沟渠中流淌，漫过米霞盎基罗设计的石阶，

从一块石头上流出来，

经过马克朔奥雷尔骑马式的石像，

我是佛罗伦萨的一个意外。

神在寂寞中制订法典。

虽然卡卜斯在人群的不解中发生纠葛，

但是卡卜斯已经立下了契约，交出了童年。

而一个武士不是牙齿，也不是一件铁石心肠的东西，

卡卜斯一路赶来，一路嘀咕，

突然说：“我死于神性的弥合。”

土地在寂寞里找不到救命的草药，

只有人在往草药里加糖。

我在一块糖里想起童年，想起拨浪鼓响过天空。

我在腊月里玩耍，

闻到了满街巷的糖人味。

我在十四行的诗歌里照镜子，生出十四行寂寞，

寂寞产生了波纹。

我在寂寞中喝闷酒，用玻璃刺伤我，

我的双肩开始喷火，我无疑是一个在夜晚四处飘零的人。

夜晚的路像是一面镜子，

容不下我和我的影子，丢下了诗歌的幽魂。

我只有在鬼节里烧掉薄薄的自己，把自己排列在秋风中，

我也有一点儿心慌，不能和自己相认，

在我的脸上布满沙尘。

命运有耳，我和命运耳语。

命运和我是深情的耳语者。

我对命运说：“我要是能和你一起奔跑，写诗该有多好。”

命运对着我的命说：“命中注定你就是诗歌”。

你在命运中滚过铁环，

拉过爬犁，抽打过陀螺，用弹弓打过麻雀，

这些都是诗歌的粮食。

就在昨天，我还在太阳下看到你的脸，

脸蛋有点儿泛红，像光明的苹果，像一盏灯。

我们继续在风中耳语，

我说：“我还要把你放在身体里捉蛐蛐。

我想听见命运的层出不穷。”

我想问你：“生活是合理的吗？”

我想走回我的宫殿，

面对我的宫殿和榭台说：“我是归来之王。”

可惜，即使是心怀向上的单纯之心，

我也无法走回透明的宫殿。

我的王仍然坐在我的头顶，我的血液从屋檐上飞落，

落在沟渠的水中。

我扛着生活贴着别人家的墙根走，

走过一个倒行逆施的年代，一生误读了里尔克的提问，

感觉所走的路径有点儿怪，

又连叫三声说：“一个疯子的后脑袋勺，

因为诗歌被人拍打过许多巴掌”。

卡卜斯你快乐吗？你在用诗歌鞭打着自己的魂魄。

你做过与美学相悖的事吗？

你在语言的牢房里用重典刑责过自己。

你却以军人的品质咬紧钢牙，

活在生活的别处，活在狐魅誊写的修辞本上。

我说：“那是狐魅的搔痒。”

卡卜斯在寻找我和里尔克，又在我们之间张望了半天。

2012-2-17

（1）

在美国似曾相识的人，没有姓名，

他们未走过的路，正在分岔，岔出可能，我来了。

丛林的深处已经不是他的故乡。

我看见一只松鼠在寻找打开树木年轮的钥匙，

它的两行脚印无法留下，

被绿叶覆盖，但树叶被风吹起的形状在四下开放，

在以三角形，椭圆形，菱形返回旧地，

在泛黄，在变成黑褐色。

我站在某一个路口叹息一口气，不想讲述松鼠的故事，

我在向心里的墓地走近半步，只听见灵魂在窸窣的风中蠕动，

没有眼睛，却要看见我，

我已经变成某处稀有的植物或某处的美景。

（2）

一个小寡妇在使劲眨眼，在意淫一幅油画，

在说：“感觉解构，思想结构。”

我知道她的感觉会超出画面，最终会变成棕榈树，

这种叮咚声像虚构的河流，在一幅油画上蜿蜒流动，

流动在远方，与未来蓄势待发即将不知所踪。

而漆黑的时空隧道到底有多大？

有一个圆坛子像梨，置于隧道的安静之处，

高高屹立，巍峨而庄严。

华莱士•斯蒂文斯伸手抓住时间的十二条虫子，在用美德切开它，

在修补圆坛子上的彩妆定义，

把树丛和鸟描绘成一个抽象事物，

直到习以为常的大地、天空和一朵白云，丢弃自身的功用。

而那个小寡妇、华莱士•斯蒂文斯和我，

曾经用敏感的直觉告知彼此，

打破了此前一直隐藏的封闭之物。

（3）

走在传染病院门前的台阶上，威廉斯用心数着台阶，

一辆红色手推车，带进一个发热的人，

发热的人或许就是埃博拉病毒本身，他从埃博拉病毒的身体穿过。

摇晃在冷风中半红半紫的树下，

没有枯黄的树叶，只有倦怠不堪的冷风莽撞地撞开一扇大门，

看见一辆红色的救护车，穿过黑暗的城市，

在一片沼泽地中红色的光线失去了现实之声。

而红色的手推车和救护车在不断发热，

在远处的传染病院大门前，

被眼镜蛇在紫外线中廓清，越来越危险的日子永远不能公布于众。

（4）

好高骛远的雪仍在下着，

雪白得有些惨烈，我梦见有人谢世了，我哭了。

有人觉得世事沧桑得要命，

我仍在想，一场暴风雪带来的贫穷，

像一个写诗的人冻死在梦中。

（5）

一个依靠死亡而骚扰人的诗人，

像在生命的火药桶中置放了灵魂的炸弹，于血色中翻动着骨血，

骨血在爆炸中腐烂，

白色的脑浆，白色的胳臂，白色的大腿，白色内脏，

开始破败，在放走灵魂，

死亡的命运在大海边上跌落，

又在茫茫的沙滩上翻滚。

（6）

选择灵魂为伴的人，堵住了身体的阀门，

终身不嫁，就像是艾米丽•狄金森不为皇帝跪在她的席垫上所动，

她知道她是灵魂选中的一个。

（7）

在梦中侧了一下身子，伸手摸一摸远处，

一个诗人的尸体没有被保留，

在遥远的现实中无声无息地退去。

仿佛在模仿纽约街头落在一棵树稍上的一个火鸡，

在用火鸡爪挖掘坟墓，又发出刺耳的尖叫声，让警车在噪音的震颤下前进。

让自己变成自己的人质，

爱着自己的中心，但有时也和日晷翻脸，诽谤自己。

她看见充满讽刺的纽约街头，

每个人都是自己的监狱，每个行人对自己的来去都不知情，

总是比红绿灯的光圈略小一圈。

（8）

讨厌新闻的人，总是喜欢自己的小天地，

在高烧的前额上写诗，写上几句便草草了事，感冒便不存在。

依旧被遮蔽，只有躺下休息，好在不需要自杀。

但有众多的啜泣在坟墓之外弥漫，

早已耗尽的证词如同欺骗，夺走了生存的能量，

而我的灵魂有了方向，总算有了同伴。

（9）

在说：“生活是我的分水岭。”

我要劫持他的思想和意识，拒绝服兵役，用诗歌的火柴点亮血，

一条河流在着火，

烧毁了巴那塞斯山小斜坡上的一块草地。

那时候，我已经和社会脱节，竟然无法见证我是一个诗人，

罗伯特•∙洛厄尔在说：“你是囚犯吗？”

我回答说：“不是。”他回答我说：“我教你囚犯的叠被法。”

（11）

语言戴上口罩说：“谁也不能用吻迷惑我。”

在门廊上张贴一张海报《三月的风》，却没有勾起一点情欲。

门楣上的风铃似乎不是纸叠的，

悬在半空，在等待寂寞的联结词连接窗栏上的花朵，

由粉红色变成淡黄色，等于附近锅炉房的热气。

热气在空气中纷纷起义，

呼应着闷死在口罩中的呼吸，

在说：“在热气当中瞬间长大的蝴蝶解开了梦境，却无枝可依。”

（12）

我的嚎叫声却像移民，惰性十足，在散布假消息，

像被精神病。

昨天夜里，我梦见艾伦•金斯伯格在监狱中手淫，

在窗户上发表猥亵的颂诗，

又解开腰间的皮带，抖动胯下的性器，在和美国一起堕落，

把手纸当做手稿抛出窗外。

此时，在曼哈顿五月一日的子夜，

在11号街角昏暗的街灯下，

地下的一个深坑中，一个弹丸似的小脑袋，

在齐腰深的坑中晃来晃去。

我在我嚎叫的梦境中惊醒，把一个梦境划分为二分之一，

像记录象形文字的垃圾，

在子夜打听一个消息。

（13）

海边却没有床的位置，只有海边的绿草比绿床单还绿，

在拆下他的衣服，也拆掉他的嘴巴，眼睛和耳朵，最后拆下他的睾丸，

不允许他写诗。

他开始在绿草根下幽默起来，

在说：“我的内裤晾晒在阳台上，还没有被海风吹干。”

（14）

仰面朝天躺着的詹姆斯•赖特惊讶于一只青铜色的蝴蝶在飞，

飞进庄子的梦。

庄子的梦在深渊的左侧，不等于时间的长度，

右侧深渊仅仅是一只秃鹰的巢穴，

只有堆在两株松树之间的一堆马粪，像时间保留着明亮的象征。

（15）

罗伯特·勃莱在潜鸟的鸣叫中伸出两根手指，

捏住一粒鸟鸣，在说，天下百姓听见鸟鸣便知道现在是什么粮价。

（16）

打开门神守护的门，迎面撞见门神的脸，

我有些晕，看见门神是双面人，

一面是我，一面是Ｗ•Ｓ•默温，

我们又爬上了神圣的梯子，在佛龛上留下两个叠在一起的人影。

（17）

禅寺的寂静，在樱花下嘎然停止，

一片足迹：兔的足迹，鹿的足迹，印在寺院墙根下的厚雪上，

像樱花的花瓣，裸露在寒冬的月光下。

我们不知道是什么，

十年之后，加里•斯奈德在加利福尼亚北部的山中居住，

加入自然之子，在问佛在哪里？

我们当然也不知道，

只有弯曲的天空弯曲成为浅蓝色。

（18）

到目前为止，我看见雷电深入浴盆，

但是没有击中我，却把我钉在墙上，让我和亨利•泰勒站在一起。

我活得很焦虑，他活得很安宁，

而坐在浴盆中的鱼像感叹号在敲锣打鼓，在庆生祝寿。

（19）

这一身骨头，终究归于一无是处，

舌头尖锐的睡眠，退出话语的睡眠，

睡眠变成玻璃，在透明中填满天空，不再惹是生非。

当有人看见我们用一条腿的灵魂走路的时候，

他们是否站立在我们的位置等候，

我们已经浑然不知，已经习惯了黑夜的覆盖。

睡眠在夜里，而不是在白天，

他们感到理所当然，可以理所当然的撒谎，似人类的自欺欺人，

并不比小老鼠高明。

小老鼠在灯台上获悉，我们的膏脂被装入一个棺材，

它们便躲在壁橱后面叫个不停，

抛弃了胆小如鼠的深呼吸。

我们、他们和它们在大自然的一次通知里说话，

灵魂在抵抗消失，如同意义进入时间的耳朵，在消失之后留存。

在赞美天空，天空上飘着肺叶一般的云朵，

在呼吸黑白两色，在打开拱形的窗户，赞美橱柜的美。

他们听见小老鼠的狂怒，

在啃着乌贼鱼的硬壳，乌贼鱼的骨头变成翡翠色，

翡翠色板结成海关大楼的楼顶。

我们、他们和它们都无法摆脱死亡，灵魂也不能摇晃海，

海在嘲笑生活的一切可能。

我们、他们和它们都在继续着死亡，

死亡无法把我们、他们和它们的一切归还，

在叹息中疲倦不能，将填满双肺的不能，填满双臂疼痛的不能。

我们、他们和它们满眼泪水继续着死亡，

那些缺失的部分在哪儿？

我们、他们和它们为了保持事物的完整在阻止不能，

而好天气的未来不能，

窗外的风景不能，墓地的风景不能，城市不能，

有着木房子的海边小镇不能。

我们、他们和它们什么也不可能，但继续着死亡，

我们、他们和它们把灵魂放在身体之上，

用骨头在黑夜里发光，

在空气中散发着温暖，灵魂却在自己滑动，

滑动在另外一个地方，无人拜访。

(20)

草说：“每一个思想家在把思想向黑暗的深处敞开。”

在黑暗当中，现在是拷问历史的时间，

我看见在美国的地图上，印第安人的国王和王后死去的脸，

像一张白纸，猜不透白，

在白色的内部包藏着一种黑暗的安静。

查尔斯•西密克也在猜想夜晚野餐这个谜，

在偷听树木和野草的灵魂交谈，

甚至无法咽下一块面包，让红酒在面包旁边的玻璃杯中平静下来，

在思考着安静的细节。

草地上有一个老人在弹奏：《我的蓝色天堂》，

蓝色像一缕烟雾，去追赶一只飞虫，

这个老人在眯眼望着灰色的天空，蓝色的灵魂变成了一只鸟。

趁此时机，查尔斯•西密克又把自己的灵魂偷回来，

在一个帐篷里假装安静地刮胡须，

却看见一个半裸的女人在镜子里面读魔鬼学，令人不安，

在说：“天使在抚摸一头猪的后背。”

因此，我和查尔斯•西密克在诗歌里产生了一种恐惧，

把恐惧从一把剃须刀传递给屠宰场，

像蒙古人带着血腥的杀气，奔走在诗集的扉页上，

脚步声像风声没有任何痕迹，

在向拉斯维加斯迁徙，在雪野深处赤手杀狼，

在蛮荒地带，用呼麦声呼出英语和法语，

直到把最后一个字和最后一个声音忘记。

（21）

梦中的五十年前，在醒来时仅剩下五秒钟，

五秒钟能做什么？

我在一座坟墓里拿出一具尸体，

面对着尸体说：“死是多么容易！”

我们在五秒钟拿出五个人影，

我们却无法给他们十个人发放抚恤金，只能用奖章代替。

（22）

肉体是灵魂的偏旁，是灵魂的血缘，有姓氏，

出入在生命的符号中，像一件旧衣服。

而心境还是不空，塞满了名利，使灵魂在不断浓缩，

缩小成为杨梅之间的一片月牙，

在收割废墟时代的荒凉，

从一个小肚脐眼里探出头来，让灵魂这个小东西比小还小。

一个女人携带着玫瑰花浮现在诗稿上面，

在一朵玫瑰花中跳舞，

双手举过窗棂，像灯光的脉络充满光明的词语。

词语要求读者必须进入思想的隧道，

使得这一页诗稿变成绿树叶覆盖的一层白薄膜，

在尖锐的诗歌中若隐若现，

像一根白色的钉子，在上面挂着孩子们蓝色或黄色的棉外套。

而灵魂在命令它们阅读中保持安静，

让孩子们安静地坐在果园的果树下读书，

把灰色的树枝挂满红色的苹果，让绿色赞美它们，

绿色隔着欲望说：“我刀削的肋骨，仿佛从白色的根茎上来自森林。”

路易斯•格吕克的灵魂脱掉了身体的旧衣裳，

肃立在他的旁边，又分坐在一张桌子旁边，

在诗歌里重新赋予灵魂一种形状，让它们相互嘱咐对方，

在安静中描摹自己的影子，

又把扁平的影子全部抵押在自己周围。

（23）

在诗歌之外张望，

从盛产鱼、面包和茶的狭小省份开始旅行，

离开海湾两次，带走一条青鱼。

海湾还在涨潮，潮水不肯回家，

激起棕色的泡沫，躺在沙滩的黄色溪流中。

在一百多米开外的红色碎石路上，

一辆巴士向西驶去，挡风玻璃上反射出金色的光，

车底板发出一阵响爆声，

擦过蓝色珐琅漆剥落凹陷的车翼。

在碎石路与潮水之间的沙石斜坡上躺着一个老人，

在和潮水亲吻，别了，别了，农场和狗儿。

又一辆巴士启动，去追赶坡下的巴士，

巴斯河有一站，然后是伊刻诺尔梅村，

五岛区，五屋地，那里有一个女人在晚餐后的屋外抖桌布，

隐约闪现出一片夕光。

开始写诗，写下湿漉漉的诗歌街道，

街道绕过一圈斜出公园，

公园里有一只猫头鹰，瞪着眼睛看见豌豆攀附着嫩绿的白茎，

挂在白栅栏上。

它看不懂这样的游戏或玩笑，

丢下了禁忌的词语，在说：“悲伤的天色实在太晚了。”

夜晚的蓝色在舔着伊丽莎白•毕晓普诗歌的胎衣，

而诗歌在夜晚伸展着大腿和胳膊，

看上去很快乐，在和星星对接着烟蒂，

白亮色彩在天边向南伸出数英里，

伊丽莎白•毕晓普帽子里的紫丁香变白了，

月光下像一只小飞蛾打开了中国的折扇，从斑斓的树影中飞出来，

飞回到马萨诸塞州，

露出两双胶鞋闪着庄严的光。

两双胶鞋在愉快地交谈，

在说：“多好的夜晚。是的，一直到波士顿。”

在一只胶鞋的左边有一束红光说：“我是无害的。”

在另一只胶鞋的右边有一束蓝光说：“我听见狗吠一声。”

伊丽莎白•毕晓普看见一只麋鹿，

在月光下的板油路上跑，丢开了一股刺鼻的汽油味。

（24）

灵魂在确立自己。

在凸面镜上描画绘自己，在变大，在证明灵魂已经被捕获，

比约翰•阿什贝利的目光远，

凸起在时间的横截面上，凸现着秘密。

但不能看得太久，我们不完全适合凸面镜的空洞，

我们的注意力没有产生词语，

凸面镜的球面尺寸在反射一段弧线，一束反常的光。

我们需要集中注意力，

在宣告除了表象什么也没有，

只有房屋里的窗户玻璃有些碍事，或者说窗户的防护栏在计算天气，

在空气中追踪天空的整体性。

天空不会说话，只是表象的核，在天空的斜坡上倾斜，

没有任何东西得到保存，

飞机、风筝和鸟儿，沉淀成为不规则的水晶，

在以无声的速度飞走，扰乱了镜中安静。

为了完善水，我们过滤掉多余的事物，

在凸面镜里不允许某种晶石留存下来，在进入思想之前，

“用伟大的技艺复制你在玻璃中看见的一切。”

最后，只有艺术家在怀疑凸面镜中的变形，

从变形的表面混淆对美国的看法，意义像爬虫的蛋，增加成为事物的总和。

在说：“肖像画不再产生真理。”

真理像艺术家的调色板被丢弃在讲述之外，

在画面之外退回光的法典，在镜子之外不断变形，

让白昼结束，夜晚来临，

让真理失去时间性，惊愕于一场难以入眠的雪崩。

夜晚的秘密，决定在镜子的背面矫正盲目，

盲目没有答案，在某段时间像月亮一样怀旧，只留下白色沉淀物，

灵魂是一个人的并且一直如此。

我们继续忽略世界万物，忽略世界本身，

凸面镜在艺术的虚构里没有边缘，

还有什么会在灵魂之外等待？

艺术家的脸像油画布上的一张扑克牌，打出一个欢迎的手势，

黑桃Q对照着凸面镜的圆眼睛，

在结构一种复杂的例证，

从心灵的表面泛滥起来，冲上眼睛的水平面，

它们都不是拯救美国的事物。

2014-12-15

一大群乌鸦从美国的天空飞过，达到了墨西哥，

墨西哥的天空变成墨色，

墨色狭窄，形成了一条黑线，穿过南美和北美，

墨西哥海峡开始闭合，

两片汪洋成就了诗人的巨大孤独。

孤独在大雾中渐渐散去，一个诗人渐渐清晰起来，

废黜了多少怀疑主义，

交换出一种倾心的自由主义到来，每一个自由的一瞬间都是一个隐喻，
海滩上一条沉船在海风中折着孤独的跟头，

裂开船尾骨，让一生的平安潮水爬上海岸，

是某种祝福的最终获得，被沉船的尸骨挡住，

船帆再也无法捕捉空气飞翔。

深处的海水继续涌上来，在沙岸上形成绸缎似的光滑，

让浪花剥开泡沫的碎片，

在冲向海边危崖的一块石头上啸叫一声，

打破一个黑洞，打破了夜色的水晶灯罩。
而水在拥抱水，一条河流的水在波涛中一齐涌来，

直至将沙岸覆盖，又在前进、后退和迂回中携着夜晚的星灯，

铺排着洁白的尾浪，一朵朵浪花闪闪发光，

在成熟中蒂落，宛若被玛瑙石过滤成太阳石，

在光芒中飞快地跳跃出白昼的色彩，闪烁着有形的时光，

由于诗人的形体世界才可以看见，

由于灵魂的晶莹世界才变得透亮。

把太阳石分成两半，让海鸟在中间栖息，

在教导水草在海浪尖水上跳舞，在潮湿着舌头，
在满足一粒盐的渴意。

水在俯仰，水在躬身探寻，水在挖掘，

因此，水的深渊越挖越深，深不可测，水一会儿从危崖上扑下来，

一会儿又沿着沙滩隐入水中，
水在水的深渊下脱身，又深入诗人的思想洞穴，

在其中居住着一束光……

一束光，渴望沉淀在宝石的底部，寻找到一个复活的日期，

像鸟儿寻找到一块火山石，保留下火的印记，

宛如灵魂将火山石击穿，

当火山石的喷口打开，鸟儿便深入玫瑰花似的内脏，

衔住火焰，鸟儿从火焰的空虚处提取梦幻，

时间在向外流逝，吃人的时间诞生在天堂。

当时间合拢成一把折扇，

鸟儿也打开一片茫然的翅膀飞翔，

以无名的存在包围诗人，时间的味道像盐，

沉淀在大海深处，两片汪洋再次成就诗人的巨大孤独。

巨大的孤独散发出有毒的时间，

几乎是什么也没有发生，时间在死亡中固定，

永远存在着永远的空洞。

每分钟都毫无内容，一个魔王在控制诗人脸上的最后表情，

把诗人加工成灵魂的云，

像两只鸟儿筑起的巢房：亚当，太阳。夏娃，月亮。

现在，只有太阳在眨眼，

眨了一眼，看见海水像空洞的白云一样柔软，

又眨了一眼，陨石如雨像太阳的一道针芒，远游于生生死死，

在逾越之际身陷囹圄。

我们诗人只有一道狭长的伤口在心灵之上，

深深浅浅地渗出血渍，血渍在叫嚷重复的思想将消失在自己的透明中，

百年之后的时光会发现：是什么把诗人的心弄得杂乱无章。

一滴水和一朵漂泊的白云，

一瓶墨水和一支鹅毛笔，

一根时间的吊绳吊着诗人的一身白骨在窥视未来，

在不幸的一丝光辉中一只秃鹫啄食晨光，

预兆逃离了诗人的手掌。

另外一些未来的眼睛，另外一个生命，另外的一朵云，

梦见诗人的另一次丧生，对于诗人，拥有一瞬间的时间足矣，

尽管是没有什么可以揭示，

却在跌落或归来中，让十月的空气变轻，很轻。

在十字路口，诗人们跌倒又爬起，

只看见一条九尾狐在黑暗中盲目行走，

一切黑暗没有出口，九尾狐只有在十字路口中间转折，

在转折中看见追逐的前方无人。

永存的生命，几何时属于诗人？诗人只是他物。

在生命之外，诗人无法唤醒自己，

诗人的面孔是孤独者的面孔，在变幻着生死。

生死在面对面，它们各有一个身体，

又相互看不见，看不见时间之刃，

在裁剪着对折的生死，两个面对面的身体各自分离，

生灵之门，在直接观察大海，

最初的两片汪洋无法形容，融进诗人无法形容的面孔。

太阳，以及太阳石在顽固的黄褐色中冷却下来，

太阳黑子的拳头转化成微尘，熄灭了太阳的火，

变成白垩的黑边，仿佛被欲望操作。

太阳石滴化了，不是岛屿，也不是岩石，

又被两片汪洋的孤独淡化了，

大海的手迅速拉开黑色的绷带，

让诗人睁开眼睛，猛然看见墨西哥海峡变成狭隘的墨色，

墨色又挤在犹新的一个伤口中间。

2014-12-16

她的标志胜于现实的麦田，

比麦芒还要富饶，在向阳光倾斜。

像海岸线在海岬上划出一道模糊的潮水，在拍打花岗岩，

花岗岩在海浪的嘴巴上飘落，

海水在悬崖峭壁上发出诘问：“是谁在海面上书写奇异的诗篇？”

我从北方赶来，在手臂上托起一条弧线，

顶在自己的头顶，让诗歌在头顶上发光，

把阳光铺满静谧的田野，

在突如其来的风中突然跳起来，

从虚无的风中跳出舞蹈的节奏，度过大旱之年。

突然，在我的心里生出一片平静，

像一片秋收的麦田，抢在狂暴的幽灵来临之前，

完成上善若水的秘密，在说：“水低成海，人低成王。”

我知道我是人间的小人物，

我将和所有的事物不谋而合，像一滴水的核心跨进一步，

再把澳大利亚当成磨砺诗歌一块磨刀石，

把我磨成诗歌的刀片。

去南方收割诗歌的麦田，讲述一个诗歌的寓言，

透过一茎麦芒我知道我是我，

在用南回归线度量北回归线之间的日子，

用灵魂标出自己比麦种还要小，小于时间。

2015-1-10

2015-1-5

我坐在自己的掌纹中，观看着手心里飘落的雪花，

雪花在融化成水，留下了水的残骸，

像冰的核心，像雪花的豆蔻。

狄布不堪忍受道德的惩戒，在黑葡萄中叫喊着说：“黑暗已经包抄过来。”

之后，便偷偷地溜出阿尔及利亚，来到了法国巴黎，

丢掉了诗人的身份，被法语挤兑成齑粉，

像一个周身布满冷雨点的外乡人。

此时，我也犯下了不可饶恕的罪，背离了母语，

也失声如哑，在寻找十九世纪的法国诗人，

也走上了巴黎的街头，而宽阔的大街却空空荡荡，

只有送奶女工在敲打铁桶，在高声叫卖着牛奶，

像雨夹雪的卵石路，包藏着许多歧途。

我和狄布可谓阔别多年，

我们从阔别的出口走向人生的一场相遇与荒渡，

贸然闯入成全我们的虚无，

在思想的秃头顶上画一幅画，用语言的意外吃掉一只红蚂蚁，

再吞掉一只白蝴蝶，

重新把诗歌的细节和梦想命名，

就像是我们在诗歌里陌生而熟悉的一次拥抱，

忘掉流亡的疲惫和隐患，忘掉衣衫袖口的开花，

蹲在巴黎街头的某墙角，被芸芸众生观看。

只剩下最后的不期而遇，

只剩下生死的最后细节。

乞灵抄注：

我说：“我在经验着我，也在经验世界。”

狄布说：“名声不是护身符上的意义。”

我说：“我们越来越趋于透明。透明是对混沌世界的一种抵抗，我们在一起抵抗世俗世界的流言蜚语。”

狄布说：“我们完善了语言的创造力和想象力。”

创造灵魂的大师都走了，

走在诗歌的文本里，已经变成了灵魂的声音，飘散在一片消逝的光里。

光在与空无交会，从乌有世界上空穿过，

避开了经纬度的约束，浮现在你和你的灵魂中。

海明威忽然说：“名声只不过是婊子，名声只不过是骗子。”

我穿透了世界的表象，守候在你的目光边缘，

透过混沌的人间，变成你目光里的诗，

你仍旧是一粒尘埃，在一道微光中追随我们，

我们的灵魂破灭又呈现，把你丢弃在你从未到达的地方。

我们知道你是诗歌的后裔，

你将在诗歌里出场，安排好自己的生死，

让世界再次萌生出另一个时空，形如你耳边的风声，

留下诗歌的轨迹，再次指出灵魂的存在式，

你说：“诗是灵魂之王。”

我说：“那些不可见的光会定义我们，会暗示我们。

你的灵魂仍在一个曲线上弯曲，

陡然地把诗歌语言浓缩成一团，在你的自我生长中变得可疑。”

你并没有改变鬼魂一般的世界，

你还是没有离开你的诞生地，

你在模糊灵魂的一种感觉，在不舍于鬼怪的一瞥，

算不上虚悬的消散。

我说：“灵魂之王没有骨殖。”

而你我终将死于大祸临头的王冠之上，

死于人世的上方，已经一文不值，

像盐撒在倒翻的黑锅底上。

2015-6-8